die küchenschelle gestreichelt
dem frenetischen klopfen des spechts gelauscht
den panischen schw irrflug der lerche verfolgt
die unbekümmertheit des buschwindröschens bewundert
das dunkel grün des mooses eingesogen

und irgendetwas ist anders
als all die jahre 

kein kondensstreifen kreuzt
das schweben des milans